O poste de luz piscava. Ao invés de dar um aspecto de filme de zumbi à rua, só me deixava irritada com aquele pisca-pisca da luz e aquele zunido irritante que as lâmpadas fazem quando estão prestes a pifar de vez. Eu segurava o canivete, sentido aquele cheiro recentemente lançado à noite, um novo aroma adocicado ao meu olfato. Um cheiro de vitória, um cheiro de paz - cheiro de sangue. O tom perfeito de vermelho se espalhando pelo pavimento cinza escuro e rachado, quase o tornando uma obra de arte. Branco, cinza, vermelho. Corpo, asfalto, sangue.
Aquele corpo gritava fracasso por todos os poros da pele gelada e incrivelmente branca. Jamais aquele homem que agora tinha os olhos arregalados e sem vida pensaria que um simples assalto fosse lhe trazer o fim da vida. Mas o fim daquela vida era simplesmente insignificante, indolor para mim. Eu não sentia culpa, eu não sentia medo. O sentimento que tomava meu corpo da cabeça aos pés era quase um pós-sexo: aquele alívio, aquela sensação de cansaço que é uma delicia sentir e que você sentiria mais uma três vezes na mesma noite.

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